Viernes santo. Día gris, lluvioso y nostálgico. Podría hablar sobre la niebla perpetua desde hace horas, de las ondas de las gotas que sacuden los charcos de la carretera, de la quietud y la soledad, de la[...]
El taller de mi abuelo Jaime es polvo y telarañas y está vacío de herramientas y apenas hay un haz de luz que lo ilumine. El abandono es notorio, insultante, desgarrador. En ese taller mi padre pasaba las [...]
